Samo se o ratu i slomljenim ljubavima ne piše istinito. Zato što se piše da bi se moglo podnijeti nepodnošljivo. Da neko ko čita pomisli kako je lijepo i tužno ono što je samo neutješno, pa da dozvoljenom suzom, čitalačkom, hrabrom, doda u sve to malo herojstva i romantike. Jer ne plače se zbog blatnjavih rovova, ni gnojnih rana i ugašenih očiju, zbog svega strašnog i prljavog i zlog što poništava postojanje i čovjeka i čovječnog u ljudima. Plače se za herojima, za idejom i veličinom koja nadživi poginulog borca. Za davno izblijedjelom radošću oborenog gnijezda.
Piše se tako da bi se zamaskirao besmisao. Da se nečem što je samo mrtvo i teško da nečeg vječnog i dobrog. Piše se da piscu bude lakše, to je samo to. Da crnjina manje ranjava, da praznina lakše šuti, da se hrabrije upušta u bludničenje s uspomenama. Sve je to i razumljivo, čovjek liječi simptome i kad je smrtno bolestan, sve je to opravdano, samo nije istina.
Jer kad se nešto ubije, najčešće to nije feniks i ništa se ne diže iz pepela. Sve samo miruje, tako nepodnošljivo i tiho, da neizdrživom jezom ispunjava svijet sve dok se ne osjeti prozvanim neki pisac, pa odluči da udahne nešto izmaštanog života u to čega više nema kako bi mogli nastaviti oni što ostaju. I to je samo to. Ali bez toga se ne može. Jer da nema pisaca, kad umre jedna ljubav, jedan čovjek, dovoljno bi tuge bilo da utopi baš cijeli svijet. Da nema nade. Da nema laži i izmišljene ljepote, kao infuzije morfija u veni teško oboljelog.